1. Люто заебал ГП в Анонимном чтиве. Люто заебало видеть там свои тексты. Знали ли бы вы, как мне скучно пиздеть о собственных креативах, еще скучнее - смотреть, как о них пиздят другие. Чувствую себя, блядь, марсианином, которого аборигенты тыкают палками, чтобы узнать, от чего сдохли динозавры.
2. "Реадаптация", попытка номер шесть. И опять мимо. Похоже, надо смириться, этот кактус мне ни асилить. Уникальный случай - не могу читать из-за языка. Пафос. Телеграфный стиль. Многоточия. Тире.
Курсив, блядь!
Громоздкий, выматывающий текст, в котором я вязну, как в мазуте. Мозг буксует, пытаясь представить или почувствовать картинку, но она распадается на мелкие, не связанные между собой образы. Читаю абзац и не понимаю, о чем он. Я так не могу.
Начало текста:
читать дальшеАВЕРС
Будущего не существует. Лишь чернильные линии, змеящиеся в пространстве, связывающие руки, свивающиеся на горле.
Молодой человек в черном шерстяном костюме-тройке достает металлический «Монблан» из внутреннего кармана. Он всегда пользуется роллерами. Он не любит перьевые ручки.
Он смотрит на часы и на белую стену перед собой. Он слишком долго изучал циферблат — и теперь на гладкой, почти светящейся стене ему видится двенадцать черт.
Круг начинает сужаться.
Будущего не существует. Лишь точки пересечения линий. Если отследить необходимую кривую и свернуть в другое ответвление — можно найти вторую точку. И третью. И двадцать третью.
Половина из них может ничем не отличаться друг от друга. Это означает лишь большую вероятность означенного события.
...Темные штрихи на ослепительно белой стене медленно сползаются к центру. Снять колпачок. Ручная гравировка на клипе — чуть шероховатая под пальцем. Колпачок звякает о стекло столешницы. Взгляд неотрывно следит за стеной напротив...
Будущего не существует. В отличие от предопределенности ряда событий. Вероятность в восемьдесят и выше процентов принято считать положительной.
Иногда это звучит, как положительный результат анализа на ВИЧ.
...Штрихи ползут друг к другу с неотвратимостью чернильных линий, которые день за днем упирались в одну и ту же точку...
Три недели.
Три оборота — и вслед за колпачком, на стол ложится центральное кольцо, покрытое тонким слоем платины, и основная часть корпуса.
У него ушло три недели на то, чтобы попытаться найти выход. Чтобы обнаружить отрицательную вероятность, которая, вместе с тем, не заканчивалась бы летальным исходом.
Три дня назад он заставил себя признать несостоятельность поисков и отказаться от дальнейшей траты сил.
...Хромированный наконечник в последний момент срывается с пальцев и катится по столу, замирая в нескольких дюймах от края.... Что это? О чем со мной говорят? Зачем они это делают? Что со мной происходит? Хочется бить себя по голове сковородкой, грызть стаканы и глупо хихикать. Нет, слабоумным вроде меня читать такое противопоказано.