О боже, еще немного, и Луффи мне начнет казаться симпатичным. ПМС, что ли?

А вообще вечер пятницы сделал из меня человека.
Сегодня успела смотаться на Курский вокзал, перехватить Сайдо проездом и затискать.
Сейчас у меня ворох ее рисунков, над которыми я чахну как над златом. Только мое. *сгребает все в кучку, тревожно озирается*
Полчаса как раз хватило, чтобы обсудить очередной сценарий - боже, насколько же круче голосом.

Погода почти погода, не больше двадцати пяти.
В магазине видела прекрасную сцену - женщина покупала индюшачье филе. Выбирала кусочек поменьше. Продавец с видом опытного мошенника вынул из холодильника кусочек и сказал - о, маленький! Точно. И глаза честные. Женщина подозрительно осмотрела кусочек и потребовала взвесить оба.
800 грамм - сообщил продавец на тот, что был выбран первым. А второй меньше, меньше, берите - заверял он. Взвесил... 850 грамм. Даже не покраснел, ггг.

Работает вентилятор, хожу по дому как привидение и жру клубнику.
В перерывах играю в шарики. Если шарик долго тискать мышкой, он взрывается и становится лысеньким - ну, на какое-то время.

Лень качать тексты в читалку, осваиваю классику, с которой она продавалась. Лучше всех у меня пока идет Лев Толстой. Не в плане, гм, изящной словесности, слога и, прости господи, стиля (боже, как в последнее время бесит это слово). А в плане интересности историй, саспенса и беллетристики, что ли.
Рассказы Чехова меня убивают. Сначала прощала классику, думала, наверное, я чего-то не понимаю. К финалу пачки рассказов поняла, что это просто какое-то говно, криво нацарапанное на коленке. Все время хотелось спросить - мужик, нахуя ты это писал?
Только пьесы, только хардкор.